Михаил Шуфутинский - Индейское лето

В сорванной листве золото апачей
Где-то вдалеке налегке проходит
По Москве-реке дождь на теплоходе
Там который год с борта на рассвете
Джо Дассен поёт об индейском лете
Слабо скрипнет дверь, или вскрикнет птица
Где оно теперь, у кого хранится?
Хворост Виннету в дым костра подбросит